AUTUNNO

Sono più miti le mattine,

E più scure diventano le noci,

E le bacche hanno un viso più rotondo,

La rosa non è più nella città.

L'acero indossa una sciarpa più gaia

E la campagna una gonna scarlatta.

Ed anch'io, per non essere antiquata,

Mi metterò un gioiello.

Emily Dickinson